Armenian Requiem

La gente es vulnerable cuando pierde el sentido de las cosas. Christopher Plummer, Montreal 1927 en la pelicula Ararat,de Atom Egoyan, El Cairo. 1960.
Los armenios son cristianos. En el 451 detuvieron el avance de los turcos. En 1915 éstos se vengaron, masacrando un millón de personas, el genocidio de un pueblo.
Charles Aznavour, armenio reconvertido en crooner franchute, se pregunta en la pelicula el porqué del odio.. Quién era esa gente que nos odiaba tanto? Cómo pueden seguir negando su odio, y asi odiarnos...odiarnos aún más? Lo más triste no fué la gente que perdimos, la tierra...Lo más triste es el olvido. Sabeis lo que les dijo Hitler a sus comandantes para convencerles de que su plan -el exterminio de los judios- funcionaría? Les dijo: ¿quién recuerda la exterminación de los armenios?
El que no pudo olvidar fué Arshile Gorky, extraordinario pintor armenio, superviviente del genocidio, vio morir a su madre de hambre en plena deportación por los turcos a través de las llanuras de Anatolia. Se suicidó, como Primo Levi, como tantos otros que sentian una inmensa vergüenza por haber sobrevivido al exterminio de su pueblo.
Como la que yo siento por pertenecer a una especie capaz de barbaridades como las cometidas por los soldados contra la población indefensa, esas atrocidades hacen que me avergüence de pertenecer a esa especie miserable y cruel, sanguinaria y feroz, toda mi sangre se rebela y me empuja a intentar destruirla para siempre, a borrarla del universo, para que nunca más nada vivo tenga que sufrir la vergüenza de haber visto el horror y poder contarlo. Yo os maldigo, maldigo vuestra descendencia, que vuestra semilla sea estéril y no fecunde esta tierra que no merece la tortura de ver como ensuciais el aire y el agua con vuestra pestilencia. Os maldigo, reniego de vosotros, de los verdugos y de los cómplices, de los que cometen atrocidades y de los que con su silencio las permiten. Estais malditos, para siempre malditos, sucios verdugos, miserables cómplices.

Semos entelequias.

Franz Bentano concibió la mente como el medio a través del cual el organismo capta de manera activa la realidad que nos rodea. Para este psicólogo aleman a cuyas clases asistieron Sigmund Freud, Edmund Husserl y Carl Stumpf , nada menos, la existencia de lo real -los fenómenos fisicos- contribuye a ser la referencia del contenido de lo psiquico. Los fenómenos psiquicos están basados en representaciones, lo importante no es 'lo' que se presenta sino 'el acto' de presentarlo. El acto de representar forma el fundamento: sin representación nada puede ser juzgado o apetecido. Describir la conciencia, no analizarla, dividiéndola en partes, esa es su fenomenologia: la intencionalidad. Los fenómenos de la conciencia se distinguen por tener un contenido, es decir, por referirse a algún objeto: la existencia intencional. Hasta ese momento, la filosofia moderna -desde Descartes- concebia al hombre como un sujeto encerrado en si mismo, enfrentando un mundo totalmente ajeno. Eso es inconsistente para Bentano y especialmente para Martin Heidegger, el autor de 'Ser y Tiempo'. Para este filósofo, el ser del hombre se define por su relación con el mundo, relación que és propia de la existencia -Dasein: ser-ahí- y es cuidado o cura -existenciarios- . Para Heidegger, una vida 'auténtica' reconoce el carácter de 'caida' que tiene la existencia -propiedad- es decir,la imposibilidad de dominar su fundamento -el ser-. Una vida enajenada -inauténtica- olvida el ser en nombre de los entes concretos -impropiedad-. Es lo que se conoce como 'la dimensión temporal del ser': el ser como relación de los entes en el tiempo. El hombre es el ente abierto al ser, pues sólo a él 'le va' su propio ser, es decir, mantiene una explícita relación de co-pertenencia con él. El Dasein -ser-ahí- equivale al Sein zum Tode: estar vuelto hacia la muerte. Enfrentar a la muerte, esa és nuestra más clara referencia temporal. Y filosófica.

One step

Dadme un punto de apoyo.. y movere el mundo, el mio al menos. Una cosa que sea verdadera, existe algo asi? En plena era post-todo-lo-que-se-mueva se hace dificil escribir los propios pensamientos, se tiene siempre la sospecha que son de otros, asi en plural e indefinido. Estamos siendo invadidos por la 'otredad', el respeto máximo -miedo- al otro genera enormes niveles de odio, de hastio.. Basta ya. De esto y de lo otro, tenemos en demasia, seamos, por una vez, sinceros y preguntemonos qué puñetas pasa, dónde se ha ido ese paraiso consumista, nos apetecia de verdad tanto de lo mismo y tan poco de lo distinto? Sea pues bienvenida la crisis si por fin nos libera de esta miseria autoinducida en la que cada cual nada intentando mantener la boca bien prieta, no vaya a ser que se trague algo..Hablad, malditos, procurad que vuestras frases encierren alguna verdad -aunque sea únicamente vuestra- que las palabras que useis os perfumen primero la boca -vuestra boca- para que asi los demás -el resto, osea todos menos tú- huelan a rosas. En esta vida nuestra, la que ahora tenemos sin merecerla, el tiempo pasa, mancilla, aja.. Seguramente también se renueva, se cae lo absurdo y no deja ni huella. Esta huella.

La musica de las esferas

Publio Ovidio Nasón escribió 'Las Metamorfosis' en el siglo I, a comienzos de nuestra era. En la obra, el autor no sólo recopila historias de su cultura sino que más bien las 'interpreta', modificandolas según su propia version del tema. Se lo pudo permitir por su alta posición social, a otro le hubiera costado el destierro. Ovidio era 'fan' de Pitágoras, le fascinaban la armonia, el orden perfecto de los números, el vegetarianismo..Un hombre moderno, diriamos hoy. En el libro, una colección impresionante de hazañas y desvarios, se describe la creación del universo en el primer capitulo, asi se dice que en el principio todo era Caos, una barahunda informe e inconexa. Un primer dios, innominado, se alió con la naturaleza para crear, los dos juntos, el orden en el cual hoy todavia existimos. Asi se separaron los elementos, luz, agua, tierra, fuego, aire..interactuaron entre ellos, ya libres del yugo que les mantenia indiferenciados, asi pudo aparecer la vida, al fin. Es un argumento muy, pero muy actual, se sabe que todo es entropia -caos, inercia- y que los sistemas abiertos -vivos- utilizan una cierta entropia negativa para poder realizar cierto trabajo -una medida de la energia- como por ejemplo perpetuarse, circular por ahi.. y eso es lo que llamamos vida. Del caos al orden para caer en el caos de nuevo, bella perspectiva..Mi versión, la mia entre parentesi, es que ese primer dios innominado, el que dio el empujón, ese movimiento que inició el orden y la separación, es, se llama VIDA. Dando por supuesta la naturaleza, es decir, la metamorfosis. Asi, la vida seria esos pequeños instantes de milagro en que el caos es sustituido por la conciencia de si, de uno mismo, misma, como obra de arte de valor supremo, inestimable por única, definitiva, crucial. Y es tan breve como la música de un ruiseñor. Como la música de las esferas.

Ya casi nadie habla de simismo, en personal, debe ser por lo ensimismados que estamos, afanados en la caza mental de moscas. En estos extraños tiempos -oigase la canción de l.cohen- crepusculares -el éxito se fue, la miseria todavia no llegó- tan solo compartimos comentarios u obras ajenos. Links, vet aci. Vagamos perdidos y despistados, amenazantes esperan el ansia o el estertor, y asi pasamos el tiempo, o quizás es el tiempo el que pasa de nosotros..Lo peor, lo más jodido de llevar es esta mania de autoaniqilación, tejer y destejer, creer y descreer. la pobre tela de la astuta penélope, esposa de ulises-odiseo. Tejer, como escribir, es mantener las manos ocupadas mientras divaga la mente. Punto. También es, son muchas más cosas, hay tantos motivos, algunos tan peregrinos..engañarse uno mismo, por ejemplo, o ambicionar poder -sobre los demás, es claro- , también dilapidarlo, soltar palabras como se sueltan ventosidades -guai el eufemismo - o balas. Se llama comunicación, no tiene perdón, es sólamente un sermon. El de la montaña parece que estuvo genial, al aire libre y sin megafonia, todo el mundo escuchando el viento que traia las palabras del escogido de dios, un muchacho hablando arameo y latin..el espiritu de la vida es el perdón de las ofensas, nadie puede ofender al sin mácula, vale decir que no ofende quién quiere sino quien puede, como siempre, el mejor desprecio es no hacer aprecio -el genial lope- cuanta razón tiene. Y en eso andamos, esquivando el argumento, pajareando por el campo, que estamos en abril, aguas mil. Ojalá que llueva en el campo, ojalá que pase cerca de ti, de mi, de todos.

Magia

Si el ser humano merece ser recordado, cuando ya nada de todo esto exista, o sea sin nosotros, que viene a ser lo mismo, cuando todo sea tan distinto a lo conocido que resulte imposible de imaginar, que quedará de nuestro arte, de nuestra tecnologia,dónde habrá ido a parar la música de joan sebastian bach que ahora escucho al escribir. Cada hora, en todo instante alguien descubre a bach y alguien lo pierde para siempre, eso debe ser morir, perderlo todo..para ganar la paz, al fin. Es reconfortante saber que el placer es nuevo, horas por vivir, en cambio, abandonarlo es perderse en la nada, el fin..Y sin embargo, ahora, con la chapelle royale al pleno parece haber algo más.. más profundo en este asunto del ganar y perder lo que se ama.Quizás el secreto, si existe, puede encontrarse en ciertas paradojas más o menos clásicas..A nadie le molesta 'perder' de vista una enfermedad, o ganar el cielo.Con lo cual, perder y ganar dejan de tener sentido, al tener el mismo, lo cual es una obviedad, menuda palabra esta, pardiez. Todo acto de creación, para ser 'auténtico' necesita olvidar lo más posible absolutamente todo lo aprendido, es un nacimiento. algo nuevo, que no existia, aparece en este lado del cristal, alelluia. Pura magia, el más noble y antiguo de los poderes humanos. Si algo nos sobrevive, sera ella, la hermanita maga.

Elemental, o no.

'Les particules elementals', un llivre publicat l'any 1998 per un xicot nascut el 1958, Michel Houellenbecq, es publicitaba com 'una autópsia del desig'. Més tard, es va convertir en pelicula, encara es deu poder trovar als cineclubs i les botiges de video per llogar. Primer vaig trovar el film, es deixava veure sense massa trasvals. Ara estic a la pagina 157 del llivre, n'hi han 291, es a dir que estic al bell mitg de la historia. Va de dos homes, germans abandonats, autistes socials..Tots dos cercan quelcom on refugiarse del fástic que els produeix el món. El sexe i la especulació biologica, les dos cares d la mateixa moneda son els seus ports de partida, encara no sé on faran cap, pero pinta força malament. Pels protagonistes. El llivre es una petita meravella, ni s'enganxa ni és deixa perdre, vas fent i, de pas, aprens nocions standar de l'ultima fisica dedicada a les particules. Sembla escrit pensant en el tipic lector de diaris -cultes- per aixó va per feina, pasen moltes coses -i no hi pasa res, vés per on- fins i tot les disgresions son ágils, gens enfarragoses. El Michel és també poeta -La pursuite du bonheur, Le sens du combat- i assagista-un estudi de H.P.Lovecraft p.e.- encara que son les noveletes les que més coneix tothom.Aviat en fará 50, ja es una edat. La valoració definitiva, quan acabi el llivre. Quin plaer tenir un llivre al que donen ganes de tornar-hi, no passa sovint, almenys a mi. Fins i tot e deixat de comprar el diari, n'estava bén tip. Bon escriptor, el Michel. Beneít sia.

To be free

Cuando la única cosa que llueve son balas, o lagrimas..Cuando el dia es la noche, la calor el frio, la luz la oscuridad, es que se aproxima -viene- un posible final.This is the end, my friend, the end...and it's also the beginning. Cuando las cosas se ponen feas aqui abajo, unos cuantos se mudan a los cielos, sueños particulares, muy elaborados, poco elegantes.Veamos, pues, los cielos, que noticias nos ofrecen. Primero, una reflexión: once son los años que suele durar un ciclo solar -10.5 el último de 2007, bastante activo- y once también son los años que le emplea a jupiter completar su obligada órbita solar. Dos cabalgan juntos, el sol , llanero solitario, con su joven escudero joviano.. el pequeño esperando que la agonia del anciano le permita acceder al reino estelar... Ser una estrella, los/las hay que matan por eso..Tres son las tazas que me concede la tetera, tres los pasos de vals que ahora canta leonardo -touch me to the end of love- los números, la magia, está por todas partes. Sin conclusiones y sin vacilar, esta vida es una extraña jornada, pasaron ya el amanecer y la mañana, es bien entrada la tarde y ya se vislumbran sombras del crepúsculo, uno se oye respirar..Somos ese aire que exigimos trece veces por minuto, somos esa estrella que siempre aparece cuando levantamos la vista, nos envuelve la enorme magia de haber vivido.. y comprendido. Quizá por eso mostramos, de tanto en tanto, un trozo de corazón.

Martyr day's

Hallelujah el hombre-dios a resucitado, escapa del oscuro reino de la poderosa, paciente,inmutable, innombrable..muerte, se rompe la pesada rueda del destino, crash, por la mitad.. alguien pagara por ello, el sistema 'debe' reajustarse, nuevos parametros , quien a organizado este lio? nadie, un pobre soñador, iluminado de si mismo, deseoso , devoto de la buena compañia, con sus amigos los discipulos, alumnos de vivir..Demasiada gente,un tema de seguridad del estado, una posible conjura para asaltar el poder romano..Una amenaza, algo que no deberia estar ahi, estaria bien en cualquier otra parte del imperio, pero 'aqui' por favor, No.De repente, la eternidad, la mirada de miles de hombres y mujeres clavada en 'el acto', eso es, seria morir crucificado con el cordero de dios.Un destino se cruza en el descurrir de otro, eso suele ocurrir, it happens, o same like this.. Fuese lo que fuera lo que ocurrio cambio el destino de la humanidad, el bueno de Giordano Bruno acabó en la hoguera, triste alivio después de seis años de aislamiento total, al fin su espiritu volo en la luz, pudo ver el sol triste,recordar que por su causa ahora era sacrificado, larga vida al astro rey, eterna oscuridad a los asesinos..Eterna ley, la del propio destino, no puede ser cambiada pero consigue hacerse más amable con el paso de la eternidad.El tiempo lo cura todo, verdad? no es cierto del todo. Ciao, giordano.

Tierra Incognita

La justicia exige que cada cual haga aquello que le corresponde con respecto al fin último, es una frase del filosofo Platon. Del siglo III es la 'Carta a Diogneto', en ella está escrito que los cristianos -primeros- habitan sus propias patrias, pero como forasteros.. Se casan como todos, como todos, engendran hijos, pero no exponen los que les nacen.. Ponen mesa común, pero no lecho.. Obedecen las leyes establecidas, pero con su vida sobrepasan las leyes..Toda tierra extraña es para ellos patria y toda patria, tierra extraña. No resulta extraño que los cristianos esten donde estan: por todas partes. Hay demasiados tarados a sueldo del optimismo, te vas para ir a ninguna parte, eso si es lo lógico, este espatarrante mundo lejano-cercano, mareante cual ciclon,no da para mucho ya, todo descubierto-explotado-agotado todo el mundo lo sabe y calla, esclavos del happy-end. Podeis destrozar todo aquello que veis, que ella, en un soplo, lo vuelve a crear como si nada, como si nada.. Cuando trepo a sus ojos me enfrento al mar, dos espejos de agua encerrados en cristal..Sólo puedo sentarme, sólo puedo charlar, sólo puedo entregarme, sólo puedo aceptar ser sólo suyo.. La quiero a morir, Je l'aime a mourir, cantada por Francis Cabrel y muchos más, lo sé. La poesia es un arma cargada de futuro, bonita frase.O no?

Wild is the wind

Desegocen trismo, no somos el centro , el ombligo no es el punto cero, vivimos entre dos enigmas, lo que somos nosotros y lo que son los demás, aquellos que el destino situa en el camino. Puede ser un infierno, especial mente cuando desconocemos todo de nosotros, pero se vive -vivimos todos- ahi, en la selva, pura y ciega fatalidad, algunos disfrutan, sólo hay que ver la cara que ponen, otros lo padecen con todo su no-ser, los auto-excluidos, esa buena gente que todos sabemos.. aunque en cierto sentido todo significa una oportunidad, pese a ser un lio seguro. Donde vivir puede ser o no una pregunta para toda la vida, acaba siéndolo para mucha gente, asi que el mundo gira y todos con él, a su ritmo poderoso, inútil resistir-se, mejor dejarse llevar, es lo único, en realidad no hay nada a escoger en la rueda del karma.. Nada es mucha o poca, luce o no, nada es adan, el primer hombre, nacido de su madre, Nada, y asi estamos todavia, en el limbo, recien salidos de la nada. En plena tribu, asustados de reconocer nuestro propio miedo en los ojos de los demás, pidiendo siempre, como Nina Simone ahora mismo, 'Ne me quitte pas' ne me quitte pas, no me abandones, tengo tanta ternura todavia para darte..El viento siempre despierta lo salvaje, aunque la voz de Nina -touch me,kees me- suene a caricia susurrante. duro oficio el del amante..Aunque bello.

Als Upanisaads -escric de memoria, potser es diferent- que son els primers textos escrits que conservem -prop de 5000 anys. aprox.- en sánscrit, es pot llegir: 'Al igual que la mantequilla escondida en la leche, el origen lo impregna todo' Aixó es fisica quantica, de particules com a feixos o cordes, una questió que fa trontollar la 'mecánica' newtoniana, i a Einstein de retruc..Hi ha una explosió tan colosal que el eco es a tot arreu, la musica de les esferes -tot tendeix a l'esfericidad, guaita tú- deu ser aixó.. Com les llágrimes, com les gotes de pluja, com els grans de raim.. L'elipse no deixa de ser una esfera.. amb pressa. Llavors, l'element més singular -per a nosaltres- es el carbono, la quimica orgánica, la dels essers vius.. Conclusió: la vida es el autentic motor de l'univers, val a dir, tot es en procés de tornar-se alguna altra cosa. Viure es un procés, la mort es l'equilibri térmic.. que es desequilibra altre cop, originan més vida. Ens aniria millor si la respectissim molt més que fintes ara. Y per a mi que la vida 'es' aigua, en una sensacional manera que encara no entenem.. Son tantes les coses que no entenem,com més sabem més veiem el que encara ens falta per saber, la tasca es colosal, pero lo més important es donar bé el primer pas. L'origen, qui som. Fills d'estels que han explotat i s'han reagrupat per tornar aexplotar.. I aixi la roda del ser i deixar de ser no s'atura mai. Sempre es ara -amb 3' de retard, el sol mana- Bona nit.

scarecrow -espanta.ocells

En realitat, son corvs pel qu'es veu, una de les cinquanta mil clases d'ocells, pero darrerament els 'estupendos' s'an esfumat, tot el que veus es una trepa de garçes i pardals de cuan encara hi havia un graner a cel overt, l'era, nom sagrat, amb palla sempre revoleiada.. Magnetic fields, tots girem amb sorra als ulls, mig aclucats..sempre passa alló de bandeixar el temps,es com les tecles d'un piano, d'un ordenador, d'una ploma no, aixó mateix volia dir i a sortit insolitament del teclat, ai mareta meva. L'ocell un altre cop, si es que son som nosaltres, es clar. Jo sé el meu: el xut, sempre despert de nit. Ara que aixó de cruspir.se taups -tan genials, els topillos,segons quants n'hi hagin, es clar- ofidis, algun gatet.. Millor un rat penat, es conformen amb mosquits, i prou bé que volan, amb boira i tot amb l'ajut del radar -ultra.sons, quin llustre- O que se jo, pobret de mi, dec ser alguna especie per descobrir, d'aquelles que s'acaben en un sospir. Un pajaro de cuidado, vet aci. N'hi ha que cuiden, d'altres espantan, espanta el cuidado? Qui ho sap.

Mas claro, agua.

Als poetes els agraden els nens, aprecien l'encanteri dels petits monstres, hom dona per imposible coneixer la opinió dels nens, ells xapoteixen mots d'animalons, que l'hi pots preguntar ja es altra historia, els menuts son plens d'acudits, una nova plaga -que el sas aquell...vaja, que son el poble perdut? Llavors d'allonces entonces va dir, ara que el tenia acostumat a no menjar va i es mor, sera ruc l'ase..aixó ho deia l'altre ase, si home, l'amo del ruc.. Quin embolic, m'en ric o fa plorar, pura farsa nitanera. No feu massa tard , no prenguis mal, tapat el coll, i sobre tot, NO ET MULLIS..No podem dir que va malament, de fet ho diem, que la 'culpa' es nostra, avisat's n'estavem, tots tips d'ecologisme de postaleta -o pitjor, de genocidi d'alguna cosa débil i povreta. Antes morir que pecar, valgam Deu nostre senyor, ja deia algu que raros, raros quizá no pero peores... eso seguro.Hem sembla que tot plegat fa venir ganes de ca.. diu un meu conegut, i de vegades -algunes cuantes moltes cert.-estic d'acord en que no se pue' aguantar pero es lo que hay, a ducharse con un trapo.

Rameau. Motets.

Esa sensación tan agradable, el roce de las sábanas después de un dia de trabajo, el primer rayo de sol que entra por la ventana -abierta- alguien que nos espera para entregarnos su amor, o su amistad sincera, tanto mejor, son cosas muy deseables, sábana reparadora, luz que vence la tiniebla, amor y amistad verdaderos... Deseables por inaccesibles, a veces. Creemos poseer algo al nombrarlo, pero no es cierto, más bien lo asustamos, alejándolo de nuestro afán, nombrar en realidad es un s.o.s un deseo insatisfecho, un afán utópico, el no va más del que pierde en su juego favorito. Por eso, leer es más agradecido, recrear, reconocer.. ahi si que se encuentra uno en terreno confiable, el invento es ajeno, sólo hay que saber dejarse- o no- llevar. De tan asustados parecemos tan valientes..el mundo aparece cuando marchamos , vamos y venimos sin que un espectacular vacio se abra a nuestros pies, menudo milagro, y casi casi sin despeinarnos.. Tal es nuestra secular y querida costumbre de tomarnos el mundo tal cual aparece, sin pensar que quizá nada estaría allí sin nosotros para verlo. O no, qui lo sa'

Pura Vida, Toni

'No creo que se pueda enseñar a crear arte, sino que se puede propiciar una situación en la que el arte pueda surgir' John Baldessari, pintor y profesor de arte. 'Para educar, hace falta toda una tribu' 'se lanzan preguntas' 'el maestro ahora es facilitador. Tecnologia de la Información y la Comunicación (TIC) Aprender a crear en la imaginación el escenario de un cuento, crear con la mente -y algo más.pD- Aqui cada uno va a lo suyo menos yo, que voy a lo mio -Hannibal Lecter- Música de hoy: piano solo, el maestro -facilitador- Ludovico Einaudi, acordes transparentes, se sostienen en el vacio y caen, caen y renacen en la cuerda, el magnifico contrapunto -será otra cosa, apoyo, vibrato, no sé.. La música crea un paisaje, visual incluso, envolvente siempre... facilita este oficio de escribir, y eso a veces es un inconveniente, sobre todo para el que escribe teniéndolo todo ya escrito en su cabeza -vale si es el corazón el responsable de la escritura- La buena escitura no tiene por que parecerlo, no existe un modelo, son miles de miles, tampoco gusta a todo el mundo, los hay que se cabrean, suele aceptarse como prueba de buen hacer el hecho incuestionable : no deja a nadie indiferente. Auténtica, esa es la palabra, el mejor halago, la más bella música para el autor. Verdadera. Pura vida. Feliz dia.

A small measure of peace

Una pequeña porción de paz, composicion de Hans Zimmer, sound track del film 'The last samurai', hoy estamos grandiosos, hay que estarlo para hablar de los últimos seres libres del planeta, aquellos que no temen morir, los que sacrifican su único bien -la vida- para que otros puedan vivir -algun dia.. - sin cadenas, sin limosnas, sin sumisión. Que sino más extraño tienen algunas personas, un destino que les hace querer tantisimo sin esperar recompensa, ni aceptación, ni nada. Darlo todo, no para despojarse, para abrigar, saberse el último peldaño de una escalera infinita, creada por todos los que han vivido antes con el mismo corazón.. 'Es rara una indiferencia de tal magnitud, y como sólo puede lograrla alguien que éste dispuesto a dejar de ser lo que es, exige respeto' Paul Auster, el suicida asesinado. No es valor, ni temeridad o coraje, lo necesario es el amor, hay que amar .. Cuesta de entender, cuesta muchisimo perdonar los ultrajes, las amenazas, el miedo. Pavor a ser indigno, a parecer cobarde si no se ejecuta la venganza, asco de haber sobrevivido.. Hay que sentirlo para poder conocer la frontera del horror, el enemigo es uno mismo. Entonces, en ese instante preciso es cuando se abren los cielos, cae la lluvia, el aire se siente nuevo, las lágrimas afloran, se juntan al océano celeste y ascienden, ascienden, se elevan y vuelan para ir a caer de vuelta a tu propia frente.

Who is calling

Who, by fire.. al espacio con ella, para iluminar los caminos. El último canto del cisne amante del vino y las uries, el hombre que huyendo del frio nos legó la calor de los ocasos tristes, leonardo, naufrago de si mismo, sobrevenido, enorme encandilador de palabras..la fuerza del logos. Cohen, ese es el hombre, leonardo cohen, con ese nombre cualquiera es menos que poeta, pintor o musico. Todo eso es leonardo, ahora pidiendole al señor si le deja oir su propia voz, es una suplica en susurros, if our will..lord, todos los hombres de la tierra rodearon al cadáver y éste al verlos se emocionó..Todos, absolutamente todos estaban allí en homenaje al caido en la última sinrazón guerrera.. Y el cadaver ya no siguio muriendo, abrazo al primer hombre -hijo de la nada- y echó a andar. Cesar Vallejo, 'Masa' un fragmento, un trocito del poema. César muriendo en francia, alejado de su casa, vagabundo de si mismo, hablando con el señor dios en las esquinas, César, emperador, hermoso, un hombre de pies a cabeza, hablandole al señor a los ojos, dime, si lo quieres, dime señor por qué mueren los inocentes y nobles siempre los primeros, qué daño te hacemos señor viviendo nuestra triste vida de animales, qué deseas señor, qué te hace gracia, que te pone alegre dios tristisimo? Quién llama?

So what?

Epoca rebajada, compre usted un año, o dos lo haria, si tuviera la ocasión, la necesidad?
Y un siglo, o mil años, o la eternidad, cómo suena, música celestial ? O una condena-nada estupidez? Para qué tanto tiempo a estrenar, es mucho más cálido el tejido de los tiempos vividos, tiene olor, y sabor y se puede tocar -con el interior del ojo- pero .. lo nuevo tiene ese sabor taaan apetecible, pura tentación, irresistible, caer es ganar el premio.. El acompañamiento sonoro de hoy, el soldado Miles, el carter-o Ron a la cuerda, Herbie -bello nombre pardiez- doble Hancock, y Williams, Y Worter...shayne.. La música de pronto echa a andar, no muy deprisa, tiempo para escuchar, para sentir el hilo sensible del contrabajo, y la trompeta... Ahora mas clasico, con John, Coltrane, tomando el relevo, siguiendo el camino de Miles el soldado, la melodia borbotea, se siente el aliento del labio, la saliva al final.. Y el piano, ahora llegamos al sortilegio, aliado a su amigo de cuerda avanza alegre, conoce un sendero, es seguro, tanto que amable se subduce a la trompeta del soldado, Adonde lleva ese nuevo camino, a nadie importa, seguro que al final resultará que no hemos salido de casa, que siempre hemos vivido en las cuerdas de ese contrabajo magistral, ahora finalmente dueño y señor de la melodia.Punto y final. Y qué?

A pasado Un ángel un Angel pasó.

Life in Antartica, vangelis -angelis'- al control sonoro, onda sonica -excelente nombre para ungrupo-onda por ondulada sónica Territorio helado, No mands land, out-back for-ever.Este año pasado, el agente secreto, si.. 07, ese.. la nieve aumentó en el sur a costa de disminuir en el nort(e), Antartida gana lo que Groenlandia pierde, una transaccion, cosas del clima,cuanto dura undia en el sol, meses, años, siglos, milenios? Cuanto pesa una lágrima, cuál es el precio de un beso, cuantas manos se necesitan para dar un abrazo muy fuerte a toda la humanidad, cosas asi de tristes piensan los suicidas de si mismos, self-killers, gente tal cual por lo demás, tan pancha.Te amas o te odias, lo de permanecer inmaculado es un crimen -imperdonable, delito sin castigo, por D:/ Parece más duro de lo que en realidad es, paradoja clásica del tipo ganas al perder, no te mueres pero le falta bien poco, el trauma de vivir, de conseguir el aire , de abrir el horizonte en canal, que la vista vea lo más lejos posible a si misma, espejismo de espejo, total. La vida es....total, Gracias por ver lo asi de vez en cuando. Por sentirlo. Por ser pura vida.

Les Indes Galantes.

Jean-Philippe Rameau (1683-1764) creia en el paraiso, al menos su música si creia, es lo que siento al escucharla mientras esto escribo. Hay páginas con muchos enlaces, esta sólo tiene referencias, es muy literaria, eso es. Negro sobre el blanco iluminado con qué? Azufre o algo parecido, electrones excitados que incitan a ser mancillados por ese vano pero impagable intento de ocupar todo el 'papel'? Qué raro escribir, unir signos con significados, imaginar un laberinto, crearlo sino, y perderse, dejar que la música -ahora de Ludovico Einaudi, músico vivo hoy- conduzca el ritmo, abra senderos en el silencio, los habiten estas manos unidas a este intento de hablar sólo, eso es escribir, un diálogo imposible con alguien, con algo que no está presente...Tú que lees, hipotético lector, tú eres la razón última y primera de este siniestro -por lo negro- proceder. Ahora la cuerda del maestro se tensa y la música asciende hacia lo alto, arrastra mis oidos, con ellos se alia mi cerebro y ahora estas manos se convierten en tus manos, son nuestras manos , se confunden,..Eso es sentir.Que la vida ni se crea ni se destruye -se transforma- que los placeres llevan consigo los pesares, que del pantano surge el añil,que todo esto lo escribo para mi, para esta sutil esperanza que aún, todavia, me nos habita, somos habitados, no habitantes -que también- habitez-moi,toi,.Sea.

Tout suite up!

il faut començer touts ensemble, excusez-moi. Y es el caso, vamos por libre, cuando nos sentimos, la mayoria, abandonados a nuestra mala suerte. Digo mala porque buena no es, no se, a veces somos demasiado exigentes, la liamos y luego nos sabe mal, a confesarse -con lo que sea- y buscar la redención, y eso parecemos, lo que somos, unos jetas, unos perdidos, dejados de la mano de dios..Pla, Josep,del carrer nou, a Pala-frugell,deia que era molt més dificil descriu-re que opinar, per un reporter blogero aixó es aigua beneita, puc explicar el que hem passa -a mi!- en un lloc 'public', un blog que noo llegeix ningú -snif- ja veie-ho avui tot seguit, no tant, un s a l t e t de tan en tan va bé per l'esperit del vuit -vacio, la nada, rien de rien, na de na de na, - Y ahora que opinamos? Es una casualidad cósmica que de los tres únicos supervivientes a la Grand Guerre, dos, el francés Louis y el alemán Erich, Louis 4 años mayor, una naderia, 110 y 106 -años vividos- ,Erich murió el 1 de Enero y Louis el 20 del mismo mes. Y con ellos se fué también Isobel, amante del coral, con 98 años vividos con pasión. Y ya sólo queda una persona que vivió el conflicto, larga vida al resucitado, Lazare , puente del cielo, Tout suite up!

piano piano si va lontano. Aria.

Cuantos pianistas, organistas included, nos han ayudado a encontrar una senda por la que poder recorrer este camino tan extraño que es la vida. Billie Evans, que tocaba con la cabeza dentro del piano, sireno de si mismo, ensimismado.. oho aha it's me are you here in my head is musicmen....mmm. Glenn Gould, otro que tal, si se llega a pasar por el jazz, cantando tal cual, a pelo, tatareando, eeso es, una letra másss larga que otra.. También el maestro GG colocaba la cabeza -el oido- casi rozando el teclado.. tocaba con los ojos creo que por eso la musica con este hombre 'aparece', literal, asi,en el espacio, crea el espacio, lo nombra en cierto modo, si, también lo borda. El tercero, y nada de discordia, no recuerdo su nombre, si su sexo, varón ,sus origenes, Africa, lugar donde West se encontro a si mismo, un pianista altisimo, unos sonidos muy de la raiz comun humana-el amor y su hermano el dolor- una montaña de humanidad hablandonos a través de su alma , hermana del instrumento, esa pista de despege o aterrizaje , el piano,,,pianno,pianno..si va lontano.

Ecce Homo

Aqui teniu l'home..nú, despullat d'atributs, una ma devant i un'altra darrera, tal qual. Que no en teniu prou encara? Ja l'hem esclafat, tan valents com som, una força cega.. En un susurro dijo la arcilla al alfarero que la amasaba: 'recuerda que he sido como tú: no me maltrates! Omar Khayyam era un poeta amant de la vida i la vida estimava Omar.. Un poco de pan, un poco de agua fresca, la sombra de un árbol y tus ojos! Que no daria yo por una mirada de tus ojos, tiernos y frescos como el agua de un arroyo, como el pan de la mañana, como un puro sueño.. Procura que tu prójimo no tenga que sufrir de tu sabiduria, si tú no amas ¿cómo puedes apreciar la cegadora luz del sol, la suave claridad de la luna? Un dia tu alma caerá de tu cuerpo, y serás empujado detrás del velo que flota entre el universo y lo desconocido -la nada-. En la espera ¡sé feliz! No sabes de dónde vienes, no sabes adónde vas. Kayyam, que cosía las tiendas de la sabiduria, cayó en los brazos del Dolor y fué reducido a cenizas. La Muerte ha vendido su gloria por una canción. Ecce Homo.

A ti te ocurre algo

Mirar hacia arriba cada dia ayuda a tener los pies en el suelo, los tristes y agobiados siempre miran a sus pies.. A ti te ocurre algo, esa manera tuya de pelear, de buscar el dolor en el mirar, olvidate de recordar, nada es tan importante que no pueda hacerse otro dia, en otro momento, en otro lugar.. El tiempo no se va a acabar, es peleón, como el vino mal recolectado, como las putas tristes, como los maestros que te dicen que no sirves para nada..El tiempo no existe, nosotros si. O al menos eso creemos, eso nos hace resistir el mal aliento, los labios agrietados, los pies helados...Para hindúes y budistas, los cúmulos -nimbos incluidos- son primos espirituales de los elefantes -ganesha se rie siempre con excelente humor- será porque un cúmulo pesa como 80 elefantes? Los parsis barren el suelo delante de sus pies para no pisar a ninguna forma de vida, dejan a sus muertos en atalayas para que los grandes pájaros carroñeros liberen sus espiritus de la inerte masa corporal, asi ascienden más ligeros al nirvana. Y todavia quedan listos que les llaman conformistas y cosas peores por el hecho de aceptar su destino. La mayor libertad en esta vida es dejarse conducir de la mano con una sonrisa.

Todo en ti fué naufragio

Todo te lo tragaste, como la lejania, como el mar, como el tiempo..Abandonado como los muelles en el alba, sobre mi corazón llueven escombros. Pablo Neruda en la isla negra poseia todo el tiempo del mundo, hombre al que gustaba la lentitud, oir el silencio, paladeó el cáliz amargo de la dictadura de los borregos, el rebaño asustado corria descabezado, el pastor masacrado, hermoso salvador, no pudiste salvarte de ti mismo, aqui no se salva ni Dios, lo asesinaron.. Y asi siempre, con todos los ilustrados que aspiran salvar el mundo a pesar de si mismos, a contracorazón, creyendo en esa idea estúpida, que el pueblo tiene razón, que el pueblo posee un don: sobrevivir-se. Todo en ti fué naufragio, hermosos vencidos ? Nada hermoso existe en la derrota, la furia del ganador lo inunda todo, es tan corto el amor, tan largo el olvido.. Ay ay ay ay take this waltz canta leonardo las palabras de federico y mi corazón, mi alma de hombre canta también: oh my love take this waltz..La la la La la la Coge mis nervios en flor, pulsalos como un arpa, que ascienda mi canto hasta borrar tanto tanto tanto llanto.. Galopa la noche en su yegua sombria, las hojas caen en el agua de mi alma.. los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas, el mundo, por fin, calla . Bona notte, anima mia.