La musica de las esferas

Publio Ovidio Nasón escribió 'Las Metamorfosis' en el siglo I, a comienzos de nuestra era. En la obra, el autor no sólo recopila historias de su cultura sino que más bien las 'interpreta', modificandolas según su propia version del tema. Se lo pudo permitir por su alta posición social, a otro le hubiera costado el destierro. Ovidio era 'fan' de Pitágoras, le fascinaban la armonia, el orden perfecto de los números, el vegetarianismo..Un hombre moderno, diriamos hoy. En el libro, una colección impresionante de hazañas y desvarios, se describe la creación del universo en el primer capitulo, asi se dice que en el principio todo era Caos, una barahunda informe e inconexa. Un primer dios, innominado, se alió con la naturaleza para crear, los dos juntos, el orden en el cual hoy todavia existimos. Asi se separaron los elementos, luz, agua, tierra, fuego, aire..interactuaron entre ellos, ya libres del yugo que les mantenia indiferenciados, asi pudo aparecer la vida, al fin. Es un argumento muy, pero muy actual, se sabe que todo es entropia -caos, inercia- y que los sistemas abiertos -vivos- utilizan una cierta entropia negativa para poder realizar cierto trabajo -una medida de la energia- como por ejemplo perpetuarse, circular por ahi.. y eso es lo que llamamos vida. Del caos al orden para caer en el caos de nuevo, bella perspectiva..Mi versión, la mia entre parentesi, es que ese primer dios innominado, el que dio el empujón, ese movimiento que inició el orden y la separación, es, se llama VIDA. Dando por supuesta la naturaleza, es decir, la metamorfosis. Asi, la vida seria esos pequeños instantes de milagro en que el caos es sustituido por la conciencia de si, de uno mismo, misma, como obra de arte de valor supremo, inestimable por única, definitiva, crucial. Y es tan breve como la música de un ruiseñor. Como la música de las esferas.

Ya casi nadie habla de simismo, en personal, debe ser por lo ensimismados que estamos, afanados en la caza mental de moscas. En estos extraños tiempos -oigase la canción de l.cohen- crepusculares -el éxito se fue, la miseria todavia no llegó- tan solo compartimos comentarios u obras ajenos. Links, vet aci. Vagamos perdidos y despistados, amenazantes esperan el ansia o el estertor, y asi pasamos el tiempo, o quizás es el tiempo el que pasa de nosotros..Lo peor, lo más jodido de llevar es esta mania de autoaniqilación, tejer y destejer, creer y descreer. la pobre tela de la astuta penélope, esposa de ulises-odiseo. Tejer, como escribir, es mantener las manos ocupadas mientras divaga la mente. Punto. También es, son muchas más cosas, hay tantos motivos, algunos tan peregrinos..engañarse uno mismo, por ejemplo, o ambicionar poder -sobre los demás, es claro- , también dilapidarlo, soltar palabras como se sueltan ventosidades -guai el eufemismo - o balas. Se llama comunicación, no tiene perdón, es sólamente un sermon. El de la montaña parece que estuvo genial, al aire libre y sin megafonia, todo el mundo escuchando el viento que traia las palabras del escogido de dios, un muchacho hablando arameo y latin..el espiritu de la vida es el perdón de las ofensas, nadie puede ofender al sin mácula, vale decir que no ofende quién quiere sino quien puede, como siempre, el mejor desprecio es no hacer aprecio -el genial lope- cuanta razón tiene. Y en eso andamos, esquivando el argumento, pajareando por el campo, que estamos en abril, aguas mil. Ojalá que llueva en el campo, ojalá que pase cerca de ti, de mi, de todos.

Magia

Si el ser humano merece ser recordado, cuando ya nada de todo esto exista, o sea sin nosotros, que viene a ser lo mismo, cuando todo sea tan distinto a lo conocido que resulte imposible de imaginar, que quedará de nuestro arte, de nuestra tecnologia,dónde habrá ido a parar la música de joan sebastian bach que ahora escucho al escribir. Cada hora, en todo instante alguien descubre a bach y alguien lo pierde para siempre, eso debe ser morir, perderlo todo..para ganar la paz, al fin. Es reconfortante saber que el placer es nuevo, horas por vivir, en cambio, abandonarlo es perderse en la nada, el fin..Y sin embargo, ahora, con la chapelle royale al pleno parece haber algo más.. más profundo en este asunto del ganar y perder lo que se ama.Quizás el secreto, si existe, puede encontrarse en ciertas paradojas más o menos clásicas..A nadie le molesta 'perder' de vista una enfermedad, o ganar el cielo.Con lo cual, perder y ganar dejan de tener sentido, al tener el mismo, lo cual es una obviedad, menuda palabra esta, pardiez. Todo acto de creación, para ser 'auténtico' necesita olvidar lo más posible absolutamente todo lo aprendido, es un nacimiento. algo nuevo, que no existia, aparece en este lado del cristal, alelluia. Pura magia, el más noble y antiguo de los poderes humanos. Si algo nos sobrevive, sera ella, la hermanita maga.

Elemental, o no.

'Les particules elementals', un llivre publicat l'any 1998 per un xicot nascut el 1958, Michel Houellenbecq, es publicitaba com 'una autópsia del desig'. Més tard, es va convertir en pelicula, encara es deu poder trovar als cineclubs i les botiges de video per llogar. Primer vaig trovar el film, es deixava veure sense massa trasvals. Ara estic a la pagina 157 del llivre, n'hi han 291, es a dir que estic al bell mitg de la historia. Va de dos homes, germans abandonats, autistes socials..Tots dos cercan quelcom on refugiarse del fástic que els produeix el món. El sexe i la especulació biologica, les dos cares d la mateixa moneda son els seus ports de partida, encara no sé on faran cap, pero pinta força malament. Pels protagonistes. El llivre es una petita meravella, ni s'enganxa ni és deixa perdre, vas fent i, de pas, aprens nocions standar de l'ultima fisica dedicada a les particules. Sembla escrit pensant en el tipic lector de diaris -cultes- per aixó va per feina, pasen moltes coses -i no hi pasa res, vés per on- fins i tot les disgresions son ágils, gens enfarragoses. El Michel és també poeta -La pursuite du bonheur, Le sens du combat- i assagista-un estudi de H.P.Lovecraft p.e.- encara que son les noveletes les que més coneix tothom.Aviat en fará 50, ja es una edat. La valoració definitiva, quan acabi el llivre. Quin plaer tenir un llivre al que donen ganes de tornar-hi, no passa sovint, almenys a mi. Fins i tot e deixat de comprar el diari, n'estava bén tip. Bon escriptor, el Michel. Beneít sia.