Als Upanisaads -escric de memoria, potser es diferent- que son els primers textos escrits que conservem -prop de 5000 anys. aprox.- en sánscrit, es pot llegir: 'Al igual que la mantequilla escondida en la leche, el origen lo impregna todo' Aixó es fisica quantica, de particules com a feixos o cordes, una questió que fa trontollar la 'mecánica' newtoniana, i a Einstein de retruc..Hi ha una explosió tan colosal que el eco es a tot arreu, la musica de les esferes -tot tendeix a l'esfericidad, guaita tú- deu ser aixó.. Com les llágrimes, com les gotes de pluja, com els grans de raim.. L'elipse no deixa de ser una esfera.. amb pressa. Llavors, l'element més singular -per a nosaltres- es el carbono, la quimica orgánica, la dels essers vius.. Conclusió: la vida es el autentic motor de l'univers, val a dir, tot es en procés de tornar-se alguna altra cosa. Viure es un procés, la mort es l'equilibri térmic.. que es desequilibra altre cop, originan més vida. Ens aniria millor si la respectissim molt més que fintes ara. Y per a mi que la vida 'es' aigua, en una sensacional manera que encara no entenem.. Son tantes les coses que no entenem,com més sabem més veiem el que encara ens falta per saber, la tasca es colosal, pero lo més important es donar bé el primer pas. L'origen, qui som. Fills d'estels que han explotat i s'han reagrupat per tornar aexplotar.. I aixi la roda del ser i deixar de ser no s'atura mai. Sempre es ara -amb 3' de retard, el sol mana- Bona nit.

scarecrow -espanta.ocells

En realitat, son corvs pel qu'es veu, una de les cinquanta mil clases d'ocells, pero darrerament els 'estupendos' s'an esfumat, tot el que veus es una trepa de garçes i pardals de cuan encara hi havia un graner a cel overt, l'era, nom sagrat, amb palla sempre revoleiada.. Magnetic fields, tots girem amb sorra als ulls, mig aclucats..sempre passa alló de bandeixar el temps,es com les tecles d'un piano, d'un ordenador, d'una ploma no, aixó mateix volia dir i a sortit insolitament del teclat, ai mareta meva. L'ocell un altre cop, si es que son som nosaltres, es clar. Jo sé el meu: el xut, sempre despert de nit. Ara que aixó de cruspir.se taups -tan genials, els topillos,segons quants n'hi hagin, es clar- ofidis, algun gatet.. Millor un rat penat, es conformen amb mosquits, i prou bé que volan, amb boira i tot amb l'ajut del radar -ultra.sons, quin llustre- O que se jo, pobret de mi, dec ser alguna especie per descobrir, d'aquelles que s'acaben en un sospir. Un pajaro de cuidado, vet aci. N'hi ha que cuiden, d'altres espantan, espanta el cuidado? Qui ho sap.

Mas claro, agua.

Als poetes els agraden els nens, aprecien l'encanteri dels petits monstres, hom dona per imposible coneixer la opinió dels nens, ells xapoteixen mots d'animalons, que l'hi pots preguntar ja es altra historia, els menuts son plens d'acudits, una nova plaga -que el sas aquell...vaja, que son el poble perdut? Llavors d'allonces entonces va dir, ara que el tenia acostumat a no menjar va i es mor, sera ruc l'ase..aixó ho deia l'altre ase, si home, l'amo del ruc.. Quin embolic, m'en ric o fa plorar, pura farsa nitanera. No feu massa tard , no prenguis mal, tapat el coll, i sobre tot, NO ET MULLIS..No podem dir que va malament, de fet ho diem, que la 'culpa' es nostra, avisat's n'estavem, tots tips d'ecologisme de postaleta -o pitjor, de genocidi d'alguna cosa débil i povreta. Antes morir que pecar, valgam Deu nostre senyor, ja deia algu que raros, raros quizá no pero peores... eso seguro.Hem sembla que tot plegat fa venir ganes de ca.. diu un meu conegut, i de vegades -algunes cuantes moltes cert.-estic d'acord en que no se pue' aguantar pero es lo que hay, a ducharse con un trapo.

Rameau. Motets.

Esa sensación tan agradable, el roce de las sábanas después de un dia de trabajo, el primer rayo de sol que entra por la ventana -abierta- alguien que nos espera para entregarnos su amor, o su amistad sincera, tanto mejor, son cosas muy deseables, sábana reparadora, luz que vence la tiniebla, amor y amistad verdaderos... Deseables por inaccesibles, a veces. Creemos poseer algo al nombrarlo, pero no es cierto, más bien lo asustamos, alejándolo de nuestro afán, nombrar en realidad es un s.o.s un deseo insatisfecho, un afán utópico, el no va más del que pierde en su juego favorito. Por eso, leer es más agradecido, recrear, reconocer.. ahi si que se encuentra uno en terreno confiable, el invento es ajeno, sólo hay que saber dejarse- o no- llevar. De tan asustados parecemos tan valientes..el mundo aparece cuando marchamos , vamos y venimos sin que un espectacular vacio se abra a nuestros pies, menudo milagro, y casi casi sin despeinarnos.. Tal es nuestra secular y querida costumbre de tomarnos el mundo tal cual aparece, sin pensar que quizá nada estaría allí sin nosotros para verlo. O no, qui lo sa'

Pura Vida, Toni

'No creo que se pueda enseñar a crear arte, sino que se puede propiciar una situación en la que el arte pueda surgir' John Baldessari, pintor y profesor de arte. 'Para educar, hace falta toda una tribu' 'se lanzan preguntas' 'el maestro ahora es facilitador. Tecnologia de la Información y la Comunicación (TIC) Aprender a crear en la imaginación el escenario de un cuento, crear con la mente -y algo más.pD- Aqui cada uno va a lo suyo menos yo, que voy a lo mio -Hannibal Lecter- Música de hoy: piano solo, el maestro -facilitador- Ludovico Einaudi, acordes transparentes, se sostienen en el vacio y caen, caen y renacen en la cuerda, el magnifico contrapunto -será otra cosa, apoyo, vibrato, no sé.. La música crea un paisaje, visual incluso, envolvente siempre... facilita este oficio de escribir, y eso a veces es un inconveniente, sobre todo para el que escribe teniéndolo todo ya escrito en su cabeza -vale si es el corazón el responsable de la escritura- La buena escitura no tiene por que parecerlo, no existe un modelo, son miles de miles, tampoco gusta a todo el mundo, los hay que se cabrean, suele aceptarse como prueba de buen hacer el hecho incuestionable : no deja a nadie indiferente. Auténtica, esa es la palabra, el mejor halago, la más bella música para el autor. Verdadera. Pura vida. Feliz dia.

A small measure of peace

Una pequeña porción de paz, composicion de Hans Zimmer, sound track del film 'The last samurai', hoy estamos grandiosos, hay que estarlo para hablar de los últimos seres libres del planeta, aquellos que no temen morir, los que sacrifican su único bien -la vida- para que otros puedan vivir -algun dia.. - sin cadenas, sin limosnas, sin sumisión. Que sino más extraño tienen algunas personas, un destino que les hace querer tantisimo sin esperar recompensa, ni aceptación, ni nada. Darlo todo, no para despojarse, para abrigar, saberse el último peldaño de una escalera infinita, creada por todos los que han vivido antes con el mismo corazón.. 'Es rara una indiferencia de tal magnitud, y como sólo puede lograrla alguien que éste dispuesto a dejar de ser lo que es, exige respeto' Paul Auster, el suicida asesinado. No es valor, ni temeridad o coraje, lo necesario es el amor, hay que amar .. Cuesta de entender, cuesta muchisimo perdonar los ultrajes, las amenazas, el miedo. Pavor a ser indigno, a parecer cobarde si no se ejecuta la venganza, asco de haber sobrevivido.. Hay que sentirlo para poder conocer la frontera del horror, el enemigo es uno mismo. Entonces, en ese instante preciso es cuando se abren los cielos, cae la lluvia, el aire se siente nuevo, las lágrimas afloran, se juntan al océano celeste y ascienden, ascienden, se elevan y vuelan para ir a caer de vuelta a tu propia frente.

Who is calling

Who, by fire.. al espacio con ella, para iluminar los caminos. El último canto del cisne amante del vino y las uries, el hombre que huyendo del frio nos legó la calor de los ocasos tristes, leonardo, naufrago de si mismo, sobrevenido, enorme encandilador de palabras..la fuerza del logos. Cohen, ese es el hombre, leonardo cohen, con ese nombre cualquiera es menos que poeta, pintor o musico. Todo eso es leonardo, ahora pidiendole al señor si le deja oir su propia voz, es una suplica en susurros, if our will..lord, todos los hombres de la tierra rodearon al cadáver y éste al verlos se emocionó..Todos, absolutamente todos estaban allí en homenaje al caido en la última sinrazón guerrera.. Y el cadaver ya no siguio muriendo, abrazo al primer hombre -hijo de la nada- y echó a andar. Cesar Vallejo, 'Masa' un fragmento, un trocito del poema. César muriendo en francia, alejado de su casa, vagabundo de si mismo, hablando con el señor dios en las esquinas, César, emperador, hermoso, un hombre de pies a cabeza, hablandole al señor a los ojos, dime, si lo quieres, dime señor por qué mueren los inocentes y nobles siempre los primeros, qué daño te hacemos señor viviendo nuestra triste vida de animales, qué deseas señor, qué te hace gracia, que te pone alegre dios tristisimo? Quién llama?